Compositor: Não Disponível
Fazem sessenta dias
Desde que o céu negro abriu seus portões
Caiu duro nas manchas de sol do terreno
Retida qualquer
Lembrança
Do derramamento de sangue
De alguma forma
E agora
Esta chuva sem fim
Pairando curto na superfície das sepulturas aquosas
É outro, até mesmo mais agradável, mais simples tipo de silêncio nos dias de hoje
Não tenha tanto medo da peste insônia
Isto é o que ele escreveu na nota rasgada
Eu me tornei algo ainda menos do que um fantasma
Ainda mais de um, eu me tornei uma miragem
Eu sou o ar instável circundando a chama bruxuleante
Eu sou a parede branca de engolir a moldura da janela.
Não tenha tanto medo da peste insônia